Die Kräftige zuerst, die mit dem Trippelschritt. Und dann die nächste und die übernächste. Er hatte viel leisten müssen mit seiner Brunftrute, geformt wie ein Korkenzieher. Er hatte mordsmäßig getöst, hatte seine Lust dampfend in den Winterhimmel hinausgebrüllt. Einmal, zweimal, xmal – bis der ganze borstige Frauenverband genug hatte. Eine richtige Schweinearbeit auf der kleinen Waldlichtung. Das Zittern in den Muskeln seiner Hinterläufe, der schaumige Sabber auf den Eckzahnsäbeln – alles egal, denn er ist ein Keiler, ein Wildschwein, ein Macho. Und genau so hatte er sich getrollt im vergangenen Winter: Ein letzter Blick auf die Rotte, er war wohl saugut gewesen. Seine Kinder, kleine gestreifte Nachwuchsschnüffler, wird er niemals sehen. (…)